在档案室的木门“咔哒”一声关上的瞬间，走廊上的空气变了质。

金发男人那层冷静自持的外壳崩出裂痕，他开始像头困兽般来回踱步。

她就在门后，和那个穷途末路的叛国者一起。

门内每一声模糊的响动，或许是脚步声，或许是衣料摩擦的窸窣声，甚或只是幻听，都让他垂在身侧的手反复握紧又松开。

所有可能的战术方案在脑中飞速运转，每一个步骤都像咬合的齿轮咔哒作响，但所有部署，所有计算，在无法亲眼确认她安危的一刻，成了场具有讽刺意味的凌迟。

这焦灼如同油污，在会议室里悄然蔓延开来。

几步之外，君舍倚着石质墙裙，手指有一下没一下敲击着银质烟盒，他将这一切尽收眼底。

多有趣啊。

他认识这老同学十来年了，从军校时那个的金发优等生，到如今令整个巴黎战栗的冰山上校，换作平时，他定要在心底嗤笑一声，嘲讽这头战争机器终于也有了点儿人的情绪，顺便抛出两句带毒刺的腹诽。

可此刻，他发现自己竟笑不出来。

棕发男人掀起眼帘，望向荣军院叁楼那扇半开的窗，那里的子弹本该在叁十秒前就结束这场闹剧。

提醒过你的，我的老伙计，那老狐狸今天格外让人不顺眼——好心用最绅士的方式帮你照看娇花，而我们英明神武的上校，总是习惯用他的怒火来表达感激。

现在好了，他心里漫开冷嘲，这老狐狸要带着小兔浪迹天涯了。

这么想着，他摸出银质烟盒，带着点泄愤的力道，又磕出一支烟含在唇间。这是第几支了？一时还真他妈记不清。

打火机擦了几下才窜出火，有那么一瞬间，他真想把这该死的玩意儿捏碎在掌心，就像捏碎那些该死的画面一样。

他偏过头，琥珀色眼睛半眯着看向灰蒙蒙的天，直到长长呼出一口烟圈，那股郁气才随烟圈，稍稍飘散了些。

可垂眸掸去烟灰时，那眼底的光却又沉下去，沉得像积了雨的乌云，几乎要拧出水来。

“希望我们亲爱的将军，不会做出什么…不可挽回的傻事。”

尼古丁的气息蛇一般游弋过来，克莱恩的眉头几不可察地一压。几乎是肌肉记忆般，右手已探向军装口袋，那里本该躺着他那枚刻着普鲁士鹰徽的铁质烟盒

可指尖触到的却只有呢料粗糙的质感。

空的。

他动作顿住，记忆倏然回笼，是了，就在前晚，女孩偎在他怀里时，小手不安分摸进了这个口袋，公然顺走了他的烟盒。“没收了。”她仰起小脸来。

此刻那烟盒大概正躺在他书房某个抽屉深处，上面还压着她留下的字条，软乎乎的字迹：少抽点，赫尔曼。

一股混合着无奈与更灼热焦躁的情绪漫涌而上，在胸腔里烧，他需要点什么来填补这空隙，哪怕只是一支能点燃的的烟，好让这双手不至于在暴怒中掐断谁的脖子。

最终，男人还是侧过头，那声音因极力的压抑而粗粝得不成样子。

“gibmireine.（给我一支）”

这话出口瞬间，连他自己都感到陌生。

他向来看不惯君舍那副在会议里吞云吐雾的颓靡做派，普鲁士军官的骄傲在血液里铮鸣，可此刻的自己却像个街头烟鬼，向半小时前针锋相对的人，讨一支麻痹神经的烟。

君舍眉梢微动，眼底掠过一丝极淡的诧异。啧，稀奇，这还是他这位高傲的老伙计第一次向他索要什么，他什么也没说，只懒懒磕出一支递过去。

金发男人接过烟，在触到兜里的打火机时，周身翻涌的暴戾奇异地沉淀少许，哥特体德文刻痕，带着熟悉的触感烙印在指腹，熟悉到只要抚摸，就知道写的是什么。

那是她送他的，它陪他熬过太多生死时刻：零下四十度的顿河岸边，冻得发抖的弟兄们围着这簇微弱火苗取暖；哈尔科夫坦克舱里，他借着这点火光研究地图，机油和血迹把它打得斑驳…

金属外壳正渐渐发烫，似是还留着她指尖的温度。

“嚓——”

火苗在克莱恩湖蓝眼底窜起，他狠狠吸了一口，辛辣灼烧气管，充盈肺叶。他收拢手指，任凭金属棱角陷进掌心，疼痛倒让他想起来，前晚她把他的烟盒顺走时，还笑说，说他点烟的样子“像要把整个巴黎都点燃。”

现在他确实想点燃，不，是想用虎王坦克的火炮轰平眼前的一切——那扇该死的木门，那个玷污帝国军徽的叛徒，甚至整座大楼的石质拱顶。

指腹摩挲着打火机上的刻痕，这动作毫无意义，既不能让门后的她更安全，也不能让该死的秒针走得更快些。但奇怪的是，那行字母一遍遍擦过皮肤时，胸腔里那股要撕裂一切的暴戾，竟真被磨平了些许棱角。

烟雾在眼前织成了帷幔，金发男人抬眼望向房间尽头的军容镜，里面是个陌生到有些脆弱的身影，他缓缓闭眼，再睁开时，湖蓝色瞳孔重新锐利如鹰隼。

踱步声戛然而止。